Большой город делает человека жестоким, не склонным к сочувствию. Особенно такой Город как Москва, переполненный разного рода жульем спекулирующих именно на этом чувстве.
Мы каждый день видим псевдоинвалидов, псевдоматерей, и прочих псевдобедолаг клянчащих у нас небольшие суммы, давя на жалость всевозможными душещипательными историями.
Самое грустное, что в этой мрачной толпе, где-то затесались несколько человек настоящих бедолаг, которым на самом деле необходима наша помощь, и наше внимание.
Но как же их различить то? Среди всей этой шушеры… Вернее можно конечно, если повнимательнее приглядеться: они другие. Но кто из нас (даже самых внимательных) живущих в мегаполисах будет присматриваться.
Мы все спешим, в голове очередной “наполеоновский” план (или как минимум житейский), да еще эти вечно дергающие за рукав попрошайки и присоединившиеся к ним, не менее назойливые распространители рекламно-бумажной заразы… когда ж тут взглянуть в глаза, обратившемуся к тебе за мизерной помощью, чтоб понять - насколько он искренен..?
Вот сегодня и я не посмотрел. Выскочил из дома по своим делам, а тут меня какой-то мужиченка хват за рукав и требовательно-заискивающе начал лопотать какую-то историю про то, что он приехал из Орехово-Зуева к сестре которую парализовало, что он… тут я не дослушал… послал его не глядя и двинул восвояси. И вдруг мне в спину полетели сперва дикие слова обиды, какие-то обломки несбывшихся надежд, а после проклятия… Разозлил он меня.. послал я его еще дальше (ох умер во мне давно даос) и пошел было, но… что-то в тоне его проклятий (да и сами проклятия) заставили меня задуматься. Да так, что до сих пор не идет из головы.
Было в нем, что-то не обычное, для стандартных, столичных попрошаек.
Ну, первое конечно - это реакция. Обычно попрошайки себя так не ведут, если их игнорируешь и проходишь, ни чего, не дав. Уж точно, ни кто не кидается в след обломками несбывшихся ожиданий. И что-то еще… я долго вспоминал увиденное в доли секунды, когда проходил мимо него… что же это было.. … а.. вот что.. цветы,… живые цветы… веточка кустовой белой хризантемы в пластиковой обертке, которая лежала у него в сумке-пакете, с чем-то еще… … похожим на “передачу”… свертком каким-то…
Цветы… и сам этот облик старика.. и глаза его.. глаза… и эти тоскливые проклятия…

Почти 4 часа ночи на дворе.. прошло более половины дня, а этот старик не идет из головы. Сдается мне, что я второй раз в жизни прошел мимо того, кому как раз нужно было помочь. И ведь не денег этих жалко то! Вот ведь… просто одолели разного рода “самимынеместные”,.. и стал я тоже слоном толстокожим.
И вспомнил, как что-то подобное у меня один раз было. Как, так же отказал в червонце старику с ветеранскими планками (которому явно было стыдно просить). И ведь одумался через минуту, вернулся, а нет его уже… старик ли это был. Или ведение, как и сегодняшний, как тот пес, 2 года назад… Те самые которые пытаются не дать тебе забыть, что ты все еще человек… но тот ли человек что раньше?